Philipp Ammon: Zweitausend Jahre sind verloren

Zweitausend Jahre sind verloren.

         Hier stand der Thron.

Hajastani sirt¹:

Die offene Wunde, die nicht

                    heilt.

Und Miazum² ist aller Toten Einigung.

Armenien: Arzach, Karabach.

Berglöwen brachen hier hervor

                           und Adler schrieen,

                                so Feinde kamen.

Es war ein letzter Zufluchtsort,

                        wenn Feinde brachen ein ins Land

                               aus Ost und West:

Öffnete sich der Tartaros,

         so brachen Berglöwen hervor.

Heute spielen alle Toten Schach

    gegen Algorithmen aus der Luft,

Gläserne Bienen oder Drohnen:

Der große unbemannte Tod wie böse Geister aus der Luft.

Wie leicht ist fremder Untergang:

Armeni werden sie genannt.

Einer von ihnen, ein Dragoman, rettete

Wien, die schöne Kaiserstadt,

Und durfte künftig Kaffee brauen,

Verfügte Kaiser Leopold:

                            Zum Danke

              schenkte er ein Privileg.

Und Photios, der Patriarch, sandte

                zu den Slawen aus

                            apostelgleich

                               Kyrill, Method:

Zwei Brüder sandte Photios, der Patriarch,

Sprach wie Grigor³:

                  Mehr Licht!

Das ist vorbei. Es bleibt nur eine

Filmmusik für Hollywood

Wehflötenklang zu Gladiatoren

      und Resolutionen.

Alles verloren: Der schwarze Garten Karabach,

                               der Arzach hieß.

Es ist der Toten Einigung wie Miazum.

Hajastani sirt:

Nur Gott kann richten

       diese Welt.

Verloren wie einst Jerusalem,

             Als man noch von der Sünde sprach

        Und Franken folgten einem Papst,

                 Wenn er sie rief: Befreit ein Land.

Vor tausend Jahren

      regierte die Skleraina

                   dort: Theophanou

Und brachte alle Pracht

                    aus Rom am Bosporus,

Wo kaisertreu zu Chalkedon

      Armenier dienten Thron

                   und Staat.

Dann kam und schlug das Römerheer zu

      Manzikert der Türkseldschuke

                            Alp Arslan.

Zehn einundsiebzig und danach

     die Schande einer halben Welt:

           1204.

Hier schweigt des

      Sängers Höflichkeit:

              Sapienti sat.

Mit einem Wort:

     Es geht in dieser Welt voran.

Fern hinterm Berg, habe ich gehört,

       leben primitive Völker noch:

Die zeugen Kinder noch im Bett.

Wie komm ich drauf?

Ach ja. Dort herrscht auch

          der uns fremde Brauch, zu klagen

                       über verlorenes Land.

So auch im Lande Hajastan.

Dort klagt man über Karabach

Wie Herzkranke bei offener Brust,

Als hätten sie die Seele verloren:

Arzach, Hajastani hogin⁴!

Doch auch dorthin kommt sicherlich bald

    der Mensch des jüngsten Augenblicks,

       wird vom Präteritum befreit

        und lebt vom Wischbildschirm gebannt:

Dann herrscht die große Gegenwart

     ohne Geschichtsatlantenlast…

Vielleicht lernen sie auch einst wie wir

                  zu leben ohne Vaterland,

      dürfen wie wir mit blauem Auge auf

        der Weltgeschichte

                Siegertreppchen stehen, –

                    bevor sie abgewickelt werden.

Dann herrscht der Toten Lebenden Einigung das große Miazum im Nichts.