Mátyás Dunajcsik: Das Staatsgeförderte & Das Sprachlose

Kulturstiftung des Freistaates Sachsen gefördert. Dem

Autor ist es lieber so, als vom Unfreien Staat Ungarn

unterstützt zu werden, auch wenn das bedeutet, dass er

diesen Text in einer Fremdsprache schreiben muss.

Aber er tut sein Bestes, um nichtsdestotrotz ein

erstklassiges Produkt zu liefern, wobei er sicherstellt,

dass dieses Gedicht handgetippt und in Bioqualität

hergestellt ist, unter den strengsten Bedingungen der

Gesundheitsbehörden. Dieses Gedicht ist natürlich auch

geimpft und getestet, obwohl nicht vollständig genesen

von generationellen und geopolitischen Traumata –

aber letztere werden bei der Zubereitung sowieso als

wichtige Treibmittel verwendet. Trotzdem ist es mit

Abstand zu genießen, um die direkte Übertragung

auf den Leser zu vermeiden.

versehen, da sein Autor zur Zeit des Schreibens

genügend Zugang zu Sonnenlicht hatte und sogar

gelegentlich unter freiem Himmel nach draußen gehen

durfte. Leider qualifiziert es sich nicht für

Haltungsform 3 oder 4, denn es kann nicht garantiert

werden, dass der Autor nur Futter ohne Gentechnik

bekam. Aber dieses Gedicht macht sich nichts daraus,

dass manche Nutztiere offenbar ein besseres Leben

haben als sein Autor. Stattdessen hofft es, seiner

Lieblingsbezeichnung würdig zu sein, dem ersten Wort,

das es in deutschen Supermärkten gelernt hat:

Spitzenqualität.

hier in Deutschland entwickelten Übersetzungs-

algorithmus-Technologie erstellt, in einem Prozess, bei

dem künstliche und künstlerische Intelligenz Hand in

Hand auf den verpixelten grünen Feldern der

Cyberutopien gehen. Aus Qualitätssicherungsgründen

wurde aber die Arbeit der beteiligten Roboter und

Ausländer von Muttersprachlern überprüft. Es ist auch

wichtig zu erwähnen, dass dieses Gedicht neben den

regional gesammelten sächsischen Lebenserfahrungen

auch Zutaten aus anderen EU-Ländern enthält: Wörter

und Sprachfragmente wie balsorsakitrégentép,

napsütöttesáv, kinnfeledtnyugágy und

nincsenszámodrahely, die dem Autor ein bisschen

Heimatgefühl gewähren und gleichzeitig durch ihre

merkwürdige Akustik und unentschlüsselbaren

Bedeutungen für eine gewisse Unheimlichkeit des

Textes beim Leser sorgen. Aber das lässt sich

verzeihen, denn das macht dieses Gedicht zu einem

wertvollen Beitrag zur Einhaltung der deutschen

Diversitäts- und Integrationsrichtlinien – schließlich

wurde es von einem linkshändigen ungetauften

homosexuellen Einwanderer geschrieben.

Ironie kann dieses Gedicht auch Spuren von echter

Trauer und Schmerz enthalten. Denken Sie an ein

Gesicht mit Tränen in den Augen. Denken Sie an

jemanden, der auf einem wegfahrenden Schiff steht und

auf sein Zuhause schaut, das langsam in der nebligen

Ferne verschwindet. Denken Sie an Ihre eigenen

Lieblingswörter und stellen Sie sie sich als nutzlosen

Krimskrams in einem Koffer vor. Sprechen Sie sie laut

aus und spüren Sie, wie süß sie im Mund schmecken,

und denken Sie dann an die Wörter give me your tired,

your poor, your huddled masses yearning to breathe

free, bevor Sie nach den Dokumenten dieses Gedichtes

fragen.

nächste Mal über einen Ausländer ärgern, der Ihre

Sprache noch nicht perfekt beherrscht, und denken Sie

daran, dass auch dieses Gedicht nicht so selbstsicher ist,

wie es vielleicht erscheint. Es schläft schlecht und hat

oft Angst, Sachen aus seinem früheren Leben zu

vergessen, an die es sich erinnern wollte, und sich an

Sachen zu erinnern, die es vergessen wollte. Aber jeden

Tag wird es ein bisschen besser, so wie es bei allen

Arten von Trauer ist: es ist nicht das Wasser, das dich

ertränken wollte, das zurückgeht, sondern du bist es,

der langsam zu schwimmen lernt.

Selbstausdruckskraft in einer Zeit, in der es merkt, dass

seine geliebten Metaphern plötzlich unangenehm zu

verwenden geworden sind.

der auf einem Berg, in Sicherheit aber verzweifelt auf

sein brennendes Heimatdorf im Tal schaut, aber dann

an diejenigen denkt, die in diesem Moment im

wirklichen Leben auf ihre brennenden Heimatdörfer im

Tal schauen, und hält sich lieber schweigend.

nur ein paar Lieder und Worte, die niemand verstehen

wird, wohin ich gehe, aber dann muss es an diejenigen

denken, die nicht einmal ihr Lieblingsgedichtbuch in

ihren Koffer packen konnten, weil sie den Platz für

Windeln, einen Wintermantel und Sandwiches für die

endlose Reise brauchten, und hält sich lieber

schweigend. Dieses Gedicht hat diese Menschen mit

eigenen Augen in den Intercity-Zügen und auf den

Bahnhöfen gesehen, so wie wir alle, und hat die gleiche

lähmende Scham der Ahnungslosigkeit gespürt, was zu

tun und wie man sich zu verhalten hat, so wie wir alle.

Wortschatzkammer meines Heimatlandes brennen

gesehen, und jetzt haben sich meine Landsleute immer

weniger zu sagen, aber dann muss es an all die

brennenden Bibliotheken in der Realität denken, nicht

nur in Kiew und Mariupol, sondern auch in Sarajevo,

in Kabul und anderswo, und hält sich lieber schweigend.

Halts Maul, oh sweet summer child, das größte Feuer,

das du gesehen hast, waren die Freudenfeuer am

Silvesterabend am Meeresufer in Reykjavik, zu denen

sogar Björk von zwei Häuser weiter herunterkam, ihr

Gesicht flackernd wie eine seltsame Vision unter den

Nordlichtern.

Teil seiner Stellenbeschreibung ist? Es kann sagen, oh

Muse, singe mir von den kleinen Schmerzen, den

bescheidenen und anspruchslosen, die nicht mit Sturm

und Drang und all den Trompeten und CGI-Grafiken

der Vorstellungskraft kommen, sondern die mich jeden

Tag wie dünne Nadeln durchbohren, keine von ihnen

tödlich oder spektakulär, aber jede von ihnen gibt mir

einen weiteren Tropfen des Giftes, das mich langsam

töten wird.

Jahren Lockdowns, Isolation, seelenbedingten

Krankheiten, Panikattacken und Therapie gelernt hat,

dann, dass dein eigener Schmerz nicht einfach

verschwindet, sobald du ihn in Perspektive rückst und

dich daran erinnerst, dass es anderen schlechter geht.

trotzdem zu sprechen; es sagt, ich sah die besten Köpfe

meiner Generation das Schreiben aufgeben, und

Gedichte wie mich und noch viel bessere ungeboren

zurückließen, weil sie kaum ihre Kinder ernähren oder

einfach nur für sich selbst Essen kaufen und ihre Miete

bezahlen könnten; ich sah Literaturzeitschriften,

Lesereihen, Schreibwerkstätten und Veranstaltungen,

die lebenswichtigen Organe jeder lebenden Kultur, eine

nach der anderen verschwinden, ausgeblutet durch

gestrichene Fördermittel und Hoffnung; ich sah einen

wütenden Nationalisten das Literaturmuseum, wo ich

selbst eines Tages in einem der Regale landen wollte,

in Besitz nehmen, jemand, der Journalisten damit droht,

ihnen mit einem Hammer die Finger zu brechen und

stolz darauf ist, an Messerstechereien teilgenommen zu

haben; ich sah eine Parlamentsabgeordnete öffentlich

ein Kinderbuch durch den Aktenvernichter stopfen, nur

weil darin Märchen von schwulen Prinzen, liebevollen

Stiefeltern und nicht-binären Drachen erzählt wurden;

ich sah mich selbst nach sieben Jahren Emigration, als

ich eines Morgens nach unruhigen Träumen aufwachte,

mich in meinem Bett in ein Ungeheuer verwandelt

finden, das in einer anderen Sprache als seiner

Muttersprache denkt.

Mantel der bunten, fein verwobenen Reime und

Rhythmen meiner Vorfahren, in den gut gemachten,

industriell gefertigten Kleidern des deutschen

Prosasatzes, den ich dehne, drehe, wende, kratze und

herumschwenke, bis er durch die Reibung ein bisschen

Feuer fängt.

werde. Dies ist das Feuer, mit dem ich die dunkle

Nacht meiner kleinen Schmerzen erhellen werde, ohne

die großen der anderen zu vergessen, von denen ich bis

jetzt verschont geblieben bin.