Ursula Maria Wartmann: Bleichwiesen

Die sinnlich aufgeladenen Texturen der oft ›naturnahen‹ Szenen umfängt ein Verlangen wie diese es genauso beim Akt des lesenden Mitgehens erzeugen. Solches Verlangen ist rückwärts gedacht, ist eine als Erinnerung getarnte Beo-bachtung. »Die Körper der milchwarmen Kälbchen / drängen durch den narbigen Wald / am Abend zurück in den Stall«, lauten die Schlußzeilen des Anfangsgedichts, hier ist vermeintliche Idylle nahtlos verwebt mit Melancholie und einem untergründigen Gefühl der Bedrohung – warum denn ist der Wald narbig? kommt eine Metapher für die schrundigen Rinden zum Vorschein? verschmelzen die Fal-tigkeit der Bäume und das Abendalter? wurden die Bäume gequält durch Kriegseinwirkung? Man erfährt all das nicht. Das Geheimnis wird evoziert und verharrt im Zustand der Unaufgeklärtheit. Es scheint zum Greifen nahe und entzieht sich im letzten Augenblick doch einer harmlosen Eindeutig-keit.

Die Sinnlichkeit ist kräftig, es wird mit allen Sinnen genossen, »Haut an Haut«, das Ich des Gedichts schmiegt sich den Dingen engstmöglich an, als gelte es, den Mangel an verblei-bender Zeit durch intensives Erleben auszugleichen. Die Wehmut, die einem aus den Gedichten entgegenschlägt, verwandelt das Wehe in den Anhauch des wehenden Atems. Zuvor muß allerdings mindestens die eine Einschränkung anerkannt werden: »im Raum mit den schwarzen Tapeten / geht kein Wind«. Wo sich dieser Raum befindet, an einem realen Ort oder in der Vorstellung der Dichterin, bleibt letztlich unausgesprochen. Trauer und Freude, Tod und Lebenslust liegen jedenfalls meist sehr dicht beieinander, so nahe, daß sie sich vielleicht sogar gegenseitig bedingen: »Schon am Morgen / bin ich erschöpft vom Glück / und von der Grausamkeit.«

Einerseits existiert die nie versiegende Neugier der Fragen, andererseits gibt es die unverrücklichen Fakten: »Mein Leben ist von betagten / Gesichtern bevölkert«: das Stigma der Sterblichkeit läßt sich nicht einfach wegdenken und nicht wegwünschen. Auch Enttäuschung, Resignation, Verluste gehören zu den Bedingungen des Menschen, für die Ursula Maria Wartmann Bilder von duftend flirrender Schönheit erfindet, nicht ohne die Messerstiche der brutalen Realität zu vergessen: »Die Muttersünden stäuben sich / durch meine Träume wie Gift«, sie sind ebenso unvergeßlich wie unverzeihlich, weil in ihrer verlogenen Bigotterie noch heute aktuell: »Des Führers Bild sorgsam / verborgen tief im Herzen / der Heiligen Schrift«. Die Konsequenz daraus ist überaus ernüchternd, liest sich wie eine Absage an die versöhnlichen Zwecke der Poesie: »Niemand kann uns erzählen / wie man mit Schuld überlebt.« Man kann es wohl nur selbst erfahren; aber man muß dabei nicht allein sein. Denn genauso oft wie hier aus der Eigenperspektive berichtet wird, ist das Du oder das Wir des Dialogs präsent, gewissermaßen als Zufluchtsinstanz.

Dennoch, die »Heiterkeit traut / dem Frieden nicht«, sie gewinnt nie die Oberhand, bleibt aber immer anwesend in Gestalt eines Trotzdem, einer irgendwie erreichbaren Zukunft. Es ist der Wille zum Durchbruch in wohlgemutere Regionen, der vor allem zählt. Aus dieser subtilen Binnenspannung entwickelt sich der Zauber, der gelöste Charme von Wartmanns Gedichten. Die Geister der Vergangenheit »reiben sich die Wangen / mit pudriger Asche ein / bevor sie Holzspäne schichten / für den neuen Tag«: Mit der herrlichen Ambivalenz von realistischer Magie beschließt Ursula Maria Wartmann ihren Gedichtband, der sich an das Gefühl, an die Einfühlkraft der Leserschaft wendet, ohne im mindesten in Kitschverdacht zu geraten. Man darf also erwartungsvoll auf die weiteren Dichtungen der Dortmunder Autorin hoffen, die mit wenigen temperierten Worten komplette Akte entwerfen, wie exemplarisch etwa in dieser – bislang unveröffentlichten – Zeile: »Das Springkraut ist lendenlahm« (»Wilde Möhre«).