Natascha Huber: Spiegelränder

Dieser Körper benötigt ein Phonem

für kaltes Wasser, die Dursichtigkeit blauer Venen über der Brust:

Ein Fluss ohne Namen. Irgendwo zwischen Kehle und Schlüsselbein

Druckstellen, Überreste eines vergeblichen Horchens. Jedes Rauschen

ein Versteckspiel unter der Kuppel deiner Ohren. Vielleicht ist diese Muschel-

berührung von Sicherheit, Gewissheit. Ein ausgefeiltes Tunnelsystem, ähnlich

durchdacht wie nie Ausgesprochenes. Ich erinnere mich:

Temperaturunterschiede, Bewegungsmodelle, Farbabstufungen,

jeden Sommer die verwehten Gardinen, ein Sonnenhaus

- in deinem Kopf weit geöffnete Fenster. Hätte ich gekonnt, ich hätte

dir von Lacan erzählt, meine Gedanken und ihr Bilderrahmen

taumelnder Rand: Wie deine Finger noch immer Rätsel raten

inmitten tellerschwerer Zerbrechlichkeit.