Michael Blümel: irlandeck 1 - 3

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Michael Blümel

irlandeck I - III

irlandeck I

eine horde ermüdeter brotkrümel

auf dem wehrhaften eisenbeschlagenen tisch

der nach lokschuppen duftet

früh vernimmt man

den straffen appell

knattender torfstechmaschinen

unermüdliche maschinengewehre

fest ins moor beißend

bedecken gräbendurchzogene landstriche

kein einziges ducken eines kaninchens

schreckhafter abflug diebischer vögel

dafür ewigkreisend wiederkäuendes

ringsum strecken mythologische riesen*innen

breite ärsche gen stockwerkebedachtes himmelsgewölk

zweireihige gebrechlige nägelbesohlte holzstege

bäumend vor dem absumpfen

vor hüpfenden spinnen

jeden schritt bedacht

schimpft man über nasse socken

freut sich über schafswolle

Michael Blümels Illustration zu William Butler Yeats: "The Hour Before Dawn"

irlandeck II

hinkelsteingeworfene traktorenschaufelngroße mauern

ein wettlauf der gemarkungen

bis zu den dickköpfigen steingrenzen

liegender brüste

bezahlen brüssel & straßburg

welch fleiß floss

erzählende flüsse hinab

wie blut geschlagener hände

ein ruhiggestellter drahtentwurf

trennt mich von einem bullen

tausende steine von

meinem cottage

Michael Blümels Illustration zu William Butler Yeats: "On A Political Prisoner"

irlandeck III

o du dauerquasselnder adhs-bach

über den tropfenflimmernden blätterdächern

gröle gefälligst erst auf sichthöhe

über die dickhäutigen normannen

& deren erdtiefes wissen

um die reichhaltig an verstecken

ausgestattete schwimmende landschaft

ihr zahlenfernen faulen mulden

wild gekreuzt & gedankenquer

angestaute fußläufe von mensch tier

vegetativer protz- & prachtgewächse

später die vielfältig hinterhältigen drähte

schlaglöcher gefüllt mit kuhfladen

ein jammern durchdringt nebelbänke

wegen schmutziger schuhsohlen

bühnentauglich william butler yeats

mimikunterstützten erläuterungen

gegenüber blaublutgesäugten gästen über

londons designte neuigkeiten in der

von weibesmund gehauchten

35 £ offerte thoor ballylee

von wegen schwerhörig blind

erzählen die spurenübersäten mauern

von kulanten liebesbeschwörungen

unter lemurenhaften flügelschlägen geschrieben

zwölf Jahre den irrlichternden wettern hörig

balancierte yeats auf knurrenden stufenbuckeln

glattgeleckter wendeltreppen

zum okkulten schafotpult

so schwebten anfang & ende

frierender reime weit über

die nahegelegene mühle

deren reste ungeborene wörter

für ewig im erdachten rad führen

derweil man ahnt eine normannenburg

im blendenden saft vollgetränkter weiden mit weißen pferden

oder unsicher stehend inmitten einer ausgetüftelten türfalle

heißes pech & steine auf nimmersatte gestalten niederprasselnd lassend

„mind your head!“

vernimmt man von angekratzten stimmbändern

die worte derzeitiger hüterinnen des museumturms

duft von instantkaffee & getostetem gebäck

runden die kanten der gastfreundlichkeit ab

noch ganz dem empfundenen rausch verfallen

meine eruptive kaffeeaquarellierte skizze

nach yeats „to a shade“

einstimmig & choralmanifest

als vitrinentauglich befunden

meinem größten wunsch

die letzte geschliffene tür

zur ausichtsplattform

möge etwas höher sein

wurde nicht entsprochen

eine beule sei nichts für die ewigkeit

Michael Blümel zu William Butler Yeats: "The Mermaid"

Michael Blümels Illustration zu William Butler Yeats: "The Withering Of The Bough"

Die Yeats-Gedichte

Der Anfang von "The Hour Before Dawn"

1. A one-legged, one-armed, one-eyed man,
A bundle of rags upon a crutch,
Stumbled on windy Cruachan
Cursing the wind. It was as much
As the one sturdy leg could do
To keep him upright while he cursed.
He had counted, where long years ago
Queen Maeve's nine Maines had been nursed,
A pair of lapwings, one old sheep
And not a house to the plain's edge,
When close to his right hand a heap
Of grey stones and a rocky ledge
Reminded him that he could make,
If he but shifted a few stones,
A shelter till the daylight broke.

und weiter

https://celt.ucc.ie/published/E910001-016/index.html

The Withering Of The Boughs

I cried when the moon was murmuring to the birds

'Let peewit call and curlew cry where they will
I long for your merry and tender and pitiful words,
For the roads are unending and there is no place to my mind.'
The honey-pale moon lay low on the sleepy hill
And I fell asleep upon lonely Echtge of streams;
No boughs have withered because of the wintry wind,
The boughs have withered because I have told them my dreams.

I know of the leafy paths that the witches take,
Who come with their crowns of pearl and their spindles of wool,
And their secret smile, out of the depths of the lake;

And of apple islands where the Danaan kind
Wind and unwind their dances when the light grows cool
On the island lawns, their feet where the pale foam gleams;
No boughs have withered because of the wintry wind,
The boughs have withered because I have told them my dreams.

I know of the sleepy country, where swans fly round
Coupled with golden chains and sing as they fly,
A king and a queen are wandering there, and the sound
Has made them so happy and hopeless, so deaf and so blind
With wisdom, they wander till all the years have gone by;
I know, and the curlew and peewit on Echtge of streams;
No boughs have withered because of the wintry wind,
The boughs have withered because I have told them my dreams.

On a Political Prisoner

She that but little patience knew,

From childhood on, had now so much

A grey gull lost its fear and flew

Down to her cell and there alit,

And there endured her fingers' touch

And from her fingers ate its bit.

Did she in touching that lone wing

Recall the years before her mind

Became a bitter, an abstract thing,

Her thought some popular enmity:

Blind and leader of the blind

Drinking the foul ditch where they lie?

When long ago I saw her ride

Under Ben Bulben to the meet,

The beauty of her country-side

With all youth's lonely wildness stirred,

She seemed to have grown clean and sweet

Like any rock-bred, sea-borne bird:

Sea-borne, or balanced in the air

When first it sprang out of the nest

Upon some lofty rock to stare

Upon the cloudy canopy,

While under its storm-beaten breast

Cried out the hollows of the sea.

The Mermaid

A mermaid found a swimming lad,
Picked him for her own,
Pressed her body to his body,
Laughed; and plunging down
Forgot in cruel happiness
That even lovers drown.