Klaus Anders: Der Geschmack von Seife

Angesprochen, was die Wirklichkeit sei,

sagt er: Ich weiß es nicht. Ob

das Weinblatt, das, vor der Zeit gelb,

von der Mauer taumelt, ob die Hummel,

überstäubt von Pollen, die jungen Spatzen, die in

Gruppen die Gegend ihrer Kindheit erkunden,

oder der Bär, der schwimmend

den Fluss überquert, auf einem Stein im Teich

Schildkröten, in der Sonne sitzend, ein

Krokodil, das langsam die Augen öffnet und

wieder schließt, während der Wassertriel

beider Gelege bewacht, das Mädchen, weinend

in der Menge, die verlorene Mutter sucht,

ob deine Worte, die ich durch den

abgenutzten Wandschirm höre, oder die

Katze, die sich in einem Netz verfängt,

als sie hinunter springen wollte, ob deine Lippen,

so oft geküsst und schon lange nicht mehr,

die Mauerraute, im Mörtel

einer Frage wurzelnd, ob all das

wirklich ist, kann ich nur vermuten,

und ob es bereit ist, in die Enge

des Begriffs einzuziehen, liegt

für mich im Dunkeln.

Die Welt schmeckt nach Seife, sagte

ein anderer. Ich nehme an, Seife

schmeckt wie Seife, ein wenig süß

zuerst, dann bitter und zieht im Abgang

den Schlund zusammen, man muss

sofort was trinken. Wie auch immer:

Die Stufen einer Treppe führen

meistens irgendwohin, den einen

ans Ziel, den andern in die Irre,

ganz unabhängig davon bleibt die Treppe

außen vor, sie tritt nirgendwo ein und

begleitet niemanden. Das sind

schwere Gedanken für einen,

der im Leben nicht gut zurechtkommt

und bei aller Mühe doch immer

leer ausgeht. Aber ist vielleicht

nicht eben das ein Ziel: leer

auszugehen? Zumindest ist es

eine Übung in Geduld, auch wenn du

nicht weißt, Geduld für was. Jede Wendung, auch

die kleinste, deines Lebens kann

eine Tür, den Weg öffnen in einen

neuen Raum. Der immer da war,

von dem du aber nicht wusstest.

Und wenn du dein Boot losmachst,

dich mit einigen Ruderzügen

vom Ufer entfernst, dann dich treiben lässt,

wird der blaue Septemberhimmel über dir

alle Fragen beantworten, und das

ohne ein einziges Wort.