Irena Habalik: Die Gruft

Ein Sturz ist ein Sturz ist der Anfang, das Ende, ist die Gruft.

Die Gruft ist kein Grab.

Im Grab liegt man eng, kein Licht, die Toten erzählen nichts.

In der Gruft erzählen die Schlafsäcke, die Knöpfe

der Mäntel, die Abdrücke der Schuhe, der Finger

und die Schatten erzählen. Mit entfesselten Zungen.

Hier duftet es nicht, stinkt nicht nach Bier,

die Tage werden in grünes Grau gekleidet,

die blauen Farben mit Fingerkuppen vermischt

aufbewahrt für später.

Auf dem vorgewärmten Mondscheinteller

wird serviert, der Mond heruntergeholt und zugesehen

wie sich die Stunden um sich drehen.

Hier wird keine Schönheit gepflegt wie auf dem Hügel

der schönen neuen Welt und geht man ihr

auf den Grund genügt das Schweigen. Ein Punkt.

Hier werden die Nächte zusammengefaltet von

den Händen, die nichts halten.

In keinem Prospekt abgebildet, will sie nichts abbilden,

sich nichts einbilden, geschickt hält sie

das Gleichgewicht, hält sich selbst in Schach

damit sie nicht zusammensackt.

Manchmal kommt ein Besuch, ein Mädchen ohne Namen,

die zerzausten Haare leuchten, bringt Küsse auf

einer Tasse, man möchte ihm einen süßen Namen geben

und dass es bleibt, ein Stern zum Anfassen.